Castigo Ejemplar, primera parte

Mi Oma es de esas típicas abuelas de cuento. Dulce, silenciosa, preocupada de que todos estemos contentos y bien atendidos. Pero tiene un mal genio del demonio, y lo hace sentir cuando es necesario. Aunque sabe disimularlo muy bien, lo cual sólo lo hace más terrible. Porque, aunque les pese a los hombres de este clan (machistas todos), claramente estamos en presencia de un matriarcado. Y de esos fuertes. Todo, absolutamente todo en esta familia gira en torno a mi Oma. Nada se hace sin consultarla. Y pobre del que la haga enojar.

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La primera vez que me di cuenta de eso fue cuando retó a mi hermano Vicente por sacar el auto de papá sin permiso. Lo chocó. Pero el mayor impacto lo tuvo en el repostero de la Oma, reducto sagrado e impenetrable al cual sólo tienen acceso ella y su fiel Olguita, su nana de toda la vida. Nadie, ni siquiera mi Opa, puede entrar ahí sin su consentimiento. Vicente, cual borrego al sacrificio, desapareció tras la puerta del santuario de la abuela, y sólo regresó 2 horas después, visiblemente afectado. No dijo nada, pero por primera vez en su vida se hizo cargo de las consecuencias de sus actos. Consiguió trabajo y pagó el arreglo del transporte familiar. Toda una hazaña: Vicente se autodenomina un "alma libre", no le rinde cuentas a nadie. Un verdadero vividor. Pero con la Oma no se atrevió.

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A partir del "incidente de Vicente", como graciosamente le llama el Opa, intuí que el repostero forma parte de esa fortaleza disimulada de mi abuela. Y la confirmación llegó, ni más ni menos, gracias a Helen, mi POPtimista importada.

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La cosa fue así. Como buena familia que somos, tenemos nuestras tradiciones, y una de las más importantes es el almuerzo dominical en casa de los abuelos. Después de un mes de estadía, Barbie-estudiante-de-intercambio se había acostumbrado. Claro que al principio peló como enferma ("ustedes son tan poco individuales, ¡todo lo hacen juntooooooooooooos!!"), pero después hasta le quedó gustando la cosa. Tanto como para arruinarme la vida. Bueno, no la vida, pero sí un almuerzo casi completo.

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Estábamos de lo mejor, en la mitad del delicioso Strudel de manzana que la Olguita había hecho de postre, cuando papá decidió darnos la sorpresa. "Niñitas, el viernes nos vamos a Pucón, a pasear a Helen". Iba a preguntar si ya le había comprado el collar y la correa para poder pasearla, pero la Carola se me adelantó: "Ayyyyyy, qué entretenidoooooooooo!!!!! Papá, ¿puedo compartir pieza con Helen? Porfis, porfis, dí que síiiiiiiiiiiii!!!!". Estaba a punto de sumarme a los porfis, porfis de mi hermana (dos semanas sin Helen invadiendo mi espacio vital: no tiene precio), cuando al ejemplar de exportación se le ocurrió hablar...

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- Ay, síiiiiiiiii, porfis, porfis, yo también quiero compartir pieza con la Carola, pleaaaaaaaaaaseeeeeeeeeeeee!!!! Lo paso tan bien con ellaaaaaa!!!!!
- Pero vas a dejar a la Isa sola...
- Por mí no se preocupen...
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No podía evitar la enorme sonrisa que empezaba a cruzar mi cara, cuando Helen vuelve a hablar:
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- Además, un par de semanas sin humo en la pieza sería tan agradableeeeeeeee.

Silencio. Mi sonrisa se desvaneció. Papá y mamá se miraron desconcertados, Opa se acomodó en su asiento (después confesaría que estaba tomando palco para gozar con lo que vendría). La Carola parpadeaba. Mi Oma empezó a levantar una ceja...

- Helen, linda, ¿a qué te refieres?
- Nada, es que, como la Isa siempre fuma en la noche, pues la pieza queda pasada a cigarrillo, y eso me molesta.
- ¿QUE LA ISA QUÉEEEEEEEEEEEE?
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"Hasta aquí no más llegamos", alcancé a pensar, cuando mamá y papá comenzaron con los retos. Sus gritos de "¿es verdad?", "¿cómo es posible?", "¿en qué estabas pensando?", "se acabaron los permisos para salir", "te quedarás sin mesada durante un mes", etc., etc., etc. se deben haber escuchado hasta Rengo. Nunca me habían gritado tanto. Entre mi asombro, y el odio parido que sentía por Baby Spice en ese momento, no alcancé a ver lo que se venía.

- ¡Silencio! ¡Se callan todos! ¡No voy a admitir gritos en la mesa!
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Mi Oma estaba roja de la furia, pero todos callaron. Helen tuvo la mala idea de preguntar qué estaba pasando, y mi abuela la fulminó con la mirada. Volvió a callar. Entonces, Oma dijo las 3 palabras más terribles que le he escuchado:

- Isa, al repostero
- Pero, Omi...
- Nada de peros. Al repostero.
- Oma...
- MARÍA ISABEL, TE DIJE QUE AL REPOSTERO!!!! LOS, SCHNELL!!!!
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¡María Isabel! ¡¡¡Me llamó por mis dos nombres!!! En esta familia sólo te llaman por tus dos nombres cuando estás perdida... y si, además, Oma empieza a hablar en alemán, definitivamente vas camino del infierno. Me levanté apretando los dientes y miré al resto de los comensales. Mamá tenía cara de susto, papá de conmiseración; mi abuelo, de querer salvarme y de no saber cómo y Helen... Helen tenía cara de estúpida, eso no era novedad. La Carola alcanzó a susurrar un "buena suerte" cuando mi abuela me tomó del brazo y me llevó con ella al patíbulo. Alcancé a darme cuenta de que la Olguita se puso de brazos cruzados frente a la puerta. Para que nadie se acercara, cosa que efectivamente ocurrió... nadie, absolutamente nadie se movió de su asiento en las 2 horas y media siguientes. Esperando que saliéramos del repostero.

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Cuando salí, con los ojos rojos, mamá me abrazó, mientras Oma tomaba la palabra. "Verán, María Isabel está castigada y no va a ir a Pucón. Se va a quedar acá conmigo, donde pueda vigilarla". Nadie se atrevió a discutir, después de todo era la segunda vez en el día que se refería a mí con mis dos nombres. Papá miró a mamá, se puso de pie y decidió que la visita dominical había llegado a su fin. Y mientras los demás se despedían de los abuelos, Helen se me acercó y me preguntó sobre lo que había pasado en el repostero.

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- No te importa. Y no me dirijas la palabra hasta el sábado.
- Pero si nos vamos el viernes!!!
- Por eso...
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Salimos al jardín. Oma se despidió de mi con un frío "te espero el viernes". ¿Qué pasó en el repostero? Sólo puedo adelantar que nadie de la familia fue lo suficientemente observador como para darse cuenta de que, en medio de su fría despedida, Oma me guiñó un ojo...